Помню, как в 1967 мы переезжали из собственного деревянного домика в городскую квартиру.
Считалось, что это счастье: горячая вода! тёплый сортир! у каждого — отдельная комната!
Но я был маленький, трудности меня не касались, а серые муравейники я автоматически возненавидел. Да и как можно их любить — они же чужие. А дом был свой собственный.

В Подмосковье сносят последние дома, построенные, отчасти, пленными немцами. Дома весьма запущены, и жить в них, должно быть, последние годы была мука. Но мне их жалко. Каждый — маленький архитектурный шедевр. По крайней мере, по сравнению с тем ужасом, который теперь строят.